Работа журналиста чаще всего – «скорей, быстрей, бегом». Но нам иногда хочется затормозить и… заняться чем-то несуетным.

Иногда получается. Ирина Егорова (Крекнина) – член Союза писателей, автор шести стихотворных сборников. Лауреат московского международного конкурса поэзии «Золотое перо», дипломант международного поэтического конкурса «Эврика», «Принцесса Поэзии «МК».

Татьяна Криницкая, кроме журналистских конкурсов, принимала участие в литературном, объявленном Нижегородским отделением Российского союза профессиональных литераторов, – «О Волга, колыбель моя!». И вошла в состав победителей.

МАМА МЫЛА РАМУ

Мама мыла раму…
Строго и упрямо
Содой, пастой, мылом
Мама раму мыла…
Похудела прямо – раму мыла мама.
Сколько ни старалась,
Рама не сдавалась.
Кто-то – безобразник –
Масляною краской
Написал на раме:
«Слава нашей маме!»

ЮРИЮ КУЗНЕЦОВУ

Среди мельканья губ, волос и глаз,
Где кто-то все не высмотрит кого-то,
Живут невосполнимые пустоты,
Одна из них – Ваш Стол, где нету Вас.
Пустее нету этого Стола.
Но вспомню о нечаянной удаче –
Поскольку жизнь пошла совсем иначе
От встречи, что подарена была.
«Стихи с наскоку – просто болтовня!» -
Вы говорили глухо и сурово
О власти неразгаданного слова,
Лишенного позерства и вранья…
Ну а потом – чужое торжество.
Храм на Никитской, там, где пели свечи,
И речи, угасающие речи!
Лоб восковой и холод от него.
И как там сверху смотрится тебе –
Ведь говорят: во знаниях печали –
На комья, что по гробу застучали,
Как камни, что стучали по судьбе?
Лицо твое на каменном кресте…
Прощания не зная, в смерть не веря,
Уже я поняла, что есть потеря,
Которая приводит к пустоте.
Осталось плыть по дням, как по волнам,
И думать, что не кончены полеты.
А вдруг Господь тебя отпустит к нам –
Хоть как-нибудь… Зачем Ему пустоты?

МОМЕНТ

Заходи на чай, дурная слава!
Чем ворота мазать дочерна,
Я искала на тебя управу,
А потом разжалобилась, право,
Как ты, моя бедная, дурна!
Безобразна, но с повадкой бойкой –
Хлопотлива, но с гнильем во рту,
Сядь, я угощу тебя настойкой,
Парочку стихов тебе прочту…
Знаю, не смягчу тебя, уродку,
Гостью из помойных тупиков,
Что ж ты смотришь ласково и кротко –
На, откушай, золотце, селедку,
Расскажи еще про мужиков.
Поиграй-ка подсиненным веком,
Все вокруг по матушке кляня,
Раскатись-ка лягушачьим смехом,
Господи, была б ты человеком,
Стала бы счастливее меня?
Говорят, прихода поп достоин…
Говорят, нет дыма без огня…
Что поделать, так уж мир устроен:
Я – огонь. Давай тушить меня…