Собрались мы на днях несколькими семьями по поводу очередного праздника-юбилея. Компания получилась шумная, веселая.
Постепенно мужики о своем балакать начали, дамы наши милые в другом углу скучковались и о делах женских шушукаются. Все тихо-тихо, а тут вдруг шуметь начали. Навострил я уши: интересно ж, кому кости так усиленно перемывают.
Оказалось, одна приятельница о наболевшем рассказывает. Забарахлила у нее стиральная машина. Дело житейское, но неприятное, ведь «стиралка» в ванной потоп устроила сродни тому, что был на улице Зернова в позапрошлые выходные.
Техника у нас сегодня такая, что лезть в нее абы кому нельзя. Это раньше с помощью паяльника, молотка и такой-то матушки любой головастый мужик починить мог почти все. Сейчас – шиш, только изворочаешь.
Позвонила приятельница по объявлению, пришли два мастера. Вроде в годах, но не очень. У таких, понадеялась приятельница, опыта уже достаточно, а старческой закоснелости еще нет. Мужички ожидания оправдали: сыпали сложными техническими терминами, с умным видом разобрали машинку, вынесли диагноз и покопошились в стиралкиных внутренностях, взяли за работу тысячу и сделали ручкой. Некогда, мол, нам, еще вызовов полно.
Хозяюшка закрыла дверь и продолжила было прерванную стирку. Но техника как плевалась водой до прихода «мастеров», так продолжила это делать и после их трудов. Стала приятельница названивать по знакомому номерку, а мужички не отвечают – раз за разом вызовы сбрасывают.
В общем, плюнула знакомая да и достирала по старинке – в тазике. А где мастера хорошего найти, теперь раздумывает, объявлениям у нее веры нет больше. Они ведь на бумаге напечатаны, которая, как говорится, все стерпит.

Саровский прохожий